MICHAEL DONAGHY . "Máquinas"

Querida, ten presente la forma en que se parecen:
Esta pavana al clavicémbalo de Purcell
Y la bici de doce velocidades del corredor.

La maquinaria de la gracia siempre es simple.
Este trapezoide cromado, una rueda conectada
a los engranajes concéntricos,
Qué Ptolomeo soñaba y Schwinn ha perfeccionado,
Ha pasado. El ciclista, no el ciclo, conduciendo.
Y tocando, los acordes de Purcell en sentido opuesto.

Así que en esta conversación, o pulsación, si estuviera allí,
debería manejar sin esfuerzo los artilugios del amor,
como en el cielo de Dante, fundiéndose en el aire.

Si no es así, desde luego, he caído. Tanta es la casualidad,
La agilidad, el deseo que los amantes,
Como los ciclistas y clavecinistas saben que

Sólo moviéndose se pueden equilibrar,
Sólo mediante el equilibrio del movimiento.

PHILIP LEVINE : "Ginebra"

La primera vez que bebí ginebra
pensé que debía ser tónico para el cabello.
Mi hermano birló la botella
a un tipo cuyo padre tuvo
un almacén que vendía bebidas alcohólicas
en aquella época antigua, honorable
en la que estas cosas eran consideradas
una droga. Tres de nosotros nos pasamos
la botella, cada trago aumentaba
nuestra incredulidad. ¿La gente paga
por esto? La gente debe conseguirla
de la misma forma que teníamos que conseguir
las mujeres que nunca tuvimos cerca.
(En realidad eran las niñas, pero
no importa, lo importante
era su impenetrabilidad).
Leo, el tercer pirado del grupo,
sugirió a mi hermano que tenía que haber
birlado whisky o brandy canadiense ,
pero Eddie defendió su elección
en base a las expresiones
"Casa de la Ginebra" y "Carril de la ginebra",
que indicaban la superioridad
de la ginebra en el mundo de la bebida,
un mundo en el que estábamos entrando sin
saber lo difícil
que podría ser la salida. Tal vez la felicidad
llegaría con la bebida
sólo después de un cierto período
de aprendizaje. Eddie la comparó
a la autoflagelación del hombre santo
para experimentar la plenitud de la fe.
(Estaba muy instruido para ser un chaval
de catorce años educado en la escuela pública)
Así que hicimos hueco y pasó la botella
una segunda y luego una tercera vez ,
en silencio cada uno de nosotros esperaba
alguna transformación . "Uno se acostumbra
a ella ", dijo Leo. " No le sacas
el gusto, pero te acostumbras a él"
Ahora sé que las neuronas
se fueron muriendo sin propósito terrenal,
que tres muchachos se estaban volviendo
cada vez más desespiritualizados
incluso cuando tenían en sí mismos
estos espíritus, pero entonces pensé
que estaba en el último reparto del mundo
con las estrellas de cine, que poco tiempo después
me estaría afeitando porque
el pelo brotaría
por la pradera plana
de mi pecho y se hundiría, incluso
en la ingle, que primero las niñas
y después las mujeres se sentirían atraídas
por mis encantos. Sorprendentemente, más tarde
sucedió algo de esto, pero
primero había que vaciar la botella,
y tres chicos
tenían que vaciarse de todo
lo que habían tomado tan dolorosamente
y por el medio aún más doloroso
de inclinarse por turnos sobre
la taza del inodoro
para cumplir su penitencia. A continuación
liar los cigarrillos, la inutilidad
de los programas garantizados
ejercicio, las mentiras elaboradas
de conquista que nadie se creía,
formas de tortura sexual y
de rechazo inimaginables. A continuación
nuestro cumpleaños decimoquinto,
acné, desodorantes, ladillas, ungüentos,
cortes de pelo masculinos, la solicitud de registro,
las victorias militares y políticas
de Dwight Eisenhower, que nos trajo a
Richard Nixon con la esposa y el perro.
Cualquier maravilla intentamos con la ginebra.

MURIEL RUKEYSER : "Balada de la Naranja y la Uva"

Después de terminar tu trabajo
de acabar tu jornada
de haber leído tu lectura
y escrito lo tuyo -
bajas a la calle hasta el puesto de perritos calientes,
a una manzana de aquí en la otra acera.
Una tarde sofocante en el Este de Harlem, en el siglo XX.

La mayoría de las ventanas están tapiadas,
las ratas huyen de un saco -
saliendo de un garaje de mala muerte
un Cadillac largo y brillante;
junto a la puerta de cristal del centro de drogadictos,
un hombre a quien le gustaría romperte la espalda.
Pero también hay una mujer morena con una niña vestida de rosa.

Salchichas, salchichas chisporrotean en la plancha
en la que se inclina el vendedor de perritos calientes
- en el mostrador no había nada más
que las dos máquinas de siempre,
la de zumo de uva, vacía, y la de naranja, vacía,
y yo frente a él entre los dos aparatos.
Un muchacho negro llega, mira los perritos calientes, y sigue su camino.

Miro al hombre que está de pie y echa
como de costumbre
el líquido de color púrpura brillante donde dice NARANJA
el de color anaranjado donde dice UVA,
el zumo de uva en la máquina de NARANJA
y el zumo de naranja en la de la UVA.
Sólo una palabra grande y clara, inconfundible, en cada máquina.

Le pregunto: ¿Cómo podemos seguir leyendo
y encontrar sentido a lo que leemos? -
¿Cómo pueden escribir y creer lo que escriben,
los jóvenes de la acera de enfrente,
si usted echa uva en NARANJA
y naranja donde dice UVA -?
(¿Cómo vamos a creer lo que leemos y escribimos y oímos, lo que decimos y lo que hacemos?)

Mira a las dos máquinas y sonríe
se encoge de hombros sonríe y sigue echando.
Podría ser violencia y no violencia
podria ser hombre y mujer blanco y negro
podria ser guerra y paz o cualquier
sistema binario, amor y odio, enemigo, amigo.
Sí y no, ser y no ser, lo que hacemos y lo que no hacemos.

En una esquina en el este de Harlem
basura, lectura, una gran sonrisa, violación,
olvido, una calle de crimen,
miseria, esperanza marchita,
un hombre sigue echando uva en NARANJA
y naranja donde dice UVA,
echando naranja en UVA y uva en NARANJA siempre.

JOHN ASHBERY - "Alguien a quien has visto antes"

Era una noche para escuchar a Corelli, Geminiani

o Manfredini. Las mesas fueron tendidas con bellos manteles blancos

y buques de flores. Afuera de los ventanales

la lluvia horadaba sin piedad el jardín de roca, que le quitaba importancia

a todo el asunto. Tanto los negocios como la diversión esperaban

con labios entreabiertos, por tantos nuevos modos de estar

con la propia emoción y monitoreándola al mismo tiempo

era dicha en silencio. Incluso los mozos estaban felices.

Era el ejemplo de cuánto puede uno animarse

sin romper el caparazón de la intimidad que nos rodea,

y el resto también. "Pasamos tanto tiempo

tratando de convencernos de que somos felices que no reconocemos

lo verdadero cuando llega", dijo el empleado de Disney.

Debemos admitir que lo tiene claro. Si siguiéramos a la naturaleza

más de cerca nos daríamos cuenta de ello, quiero decir meter la cabeza

en el barro y su incertidumbre de ella. Entonces es como si

la felicidad nos quedara chica, y no al revés, como se cree

por lo general. Somos los personajes en su novela,

y cualquiera que dude solo necesita mirar por la ventana

más allá del reflejo de él o de ella, hacia la luminosa, copiada,

atemporal verdad no oficial merodeando por ahí,

esperando la señal para entrar en acción en un escenario público,

alegre o amenazante, da lo mismo, mientras sepamos que

está adentro, aquí con nosotros.

Pero la gente en la vida cambia,

así como en la ficción. ¿Y qué pasa? ¿Es porque pensamos que nadie

está escuchando que un día llega la urgencia de borrarse,

"Matate", como dicen? Como si esto pudiera importarle

incluso a los que se preocupan y se amontonan alrededor,

expresiones de liviandad y de paz en sus rostros,

en los que no tienes ningún rol quizás, pero aun así

su felicidad es para ti, es tu cumpleaños, e incluso

cuando los globos y la falsedad se mezclan con los buenos

deseos superfluos de todos lados, son, creo, para ordenar

tu actitud inquisidora y la impresión

que queda en el interior de tu placer por algún bivalvo

con quien te sientes identificado. Por supuesto,

nada es lo suficientemente perfecto, pero esto es parte de cómo encaja

en la variada bolsa

de los restos del personaje que solía ser parte de ti

antes de que el cambio ocurriera

y de todos esos conocidos emergiendo con vigor y

humor, como si quisieran convocarte

hacia la intimidad, no por ser íntimo, o acogedor, o lo que fuere,

sino porque creen que fuiste hecho para esta única

y valiosa situación cuya tapa se abre, por completo

hacia la gloria matinal del colorido futuro. Recuerda, no tires

el cuadrante de situaciones no habituales solo porque están ahí.

Pueden no estar siempre, y no has terminado de mirar a través

de ellas aun. Mucho de lo que pasa pasa de algún modo

que alguien iba a llegar para tabular, y nunca lo hizo,

y aun así todo denota frescura, claridad y un viaje uniforme

para persuadirnos de no dormir y nos lleva a preguntarnos qué nos dejarán

después la nueva tanda de impresiones y saludos

esta vez. Y la forma, los preceptos, son tuyos para hacer lo que te place,

como el océano hace hierbas, y al hacerlo renueva un faro

en una colina distante, o si no deja que la imagen completa se escurra en la espuma.

JOHN ASHBERY - "Saliendo de la Estación de Atocha"

La miel ártica charlaba del informe provocando penumbra
Y sacándonos de allí experimentándolo
él mientras tanto… Y los murciélagos fritos que allí venden
goteando atravesados por palos, de forma que la amenaza de
           tu oración se pliega…
Otras personas…           destello
el jardín ¿estás deshuesando
y vestiduras de difuntos… Perro ciego expresó realezas…
comodidad de tus gramos perfectos de alquitrán banco
           mundial nuclear tulipán
Favorable a        cerca del alfiler nocturno
cargando formaldehído. la mesa arrancada de ti
De repente        y estamos cerca
Dibujando la raíz con la boca        cuando piensas
generador        los hogares disfrutan miradas lascivas

El desgastado taburete resplandece        palomas del techo
                            conduciendo el tractor para aplastar
Saliendo de la estación de Atocha        acero
golpes infectados los tornillos
       pozos        por todos los sitios
abolida la cubierta mal iluminada
cae el espantapájaros        Tiempo, progreso y sentido común
huelga de comerciantes sangre oscura
ningún bosque que pueda llamar ebrio desplaza
el completamente nuevo cabello italiano…
Bebé… el hielo se desprende del puerto
El centenario        Antes de que podamos

JOHN ASHBERY - "Para Redouté"

A las rosas verdaderas alzadas en la marea biliosa del anochecer
y a las glorias de la mañana salpicando el día creciente
la forma ovalada responde:
mi primero es un rostro fascinante
entre el cabello que cuelga.
Mi segundo es agua:
soy un colador.

Mi única cosa nueva:
el castigo de la luz eterna
sobre las cabezas de los que estaban allí
y de nuevo en la noche, la tos del pétalo moribundo.

Una vez aprobado el magenta debe continuar
pero la isla de corteza ve
dentro de la luz:
se lamenta por lo que da:
lágrimas que rayan el cielo polvoriento.

JOHN ASHBERY - "Sólo sueñan con América"

Sólo sueñan con América
Perderse entre los trece millones de pilares de hierba:
«Esta miel es deliciosa
aunque pica la garganta».

Y escondiéndose de la oscuridad en graneros
pueden ser adultos ahora
y el cenicero del asesino es más fácilmente;
El lago un cubo lila.

Sostiene una llave en la mano derecha.
«Por favor», pidió de buena gana.
Tiene treinta años.
Eso fue antes

de que pudiéramos conducir cientos de millas
por la noche entre dientes de león.
Cuando su dolor de cabeza empeoró
paramos en una estación de llenado de alambre.

Ahora sólo le preocupaban los signos.
¿Era el cigarro una señal?
¿Y qué pasa con la llave? ¿La clave?
Entró lentamente en la habitación.

«No me habría roto la pierna si no me hubiera caído
sobre la mesa del salón. ¿Qué se siente al estar de nuevo
al lado de la cama? No hay nada que podamos hacer
para liberarnos, salvo esperar en el horror de ello.

Y estoy perdido sin ti».

JOHN ASHBERY - "La faena"

Se están preparando para volver a empezar:
Problemas, nuevo gallardete en lo alto del mástil
Predicado en amorío.

Por la hora en que el sol comienza a cortar lateralmente a través
Del hemisferio occidental con sus sombras, sus ecos de carnaval,
Los territorios fugitivos se amontonan bajo nombres separados.
Es la blancura que gana a la juerga, y todo hombre debe partir
Allá afuera hacia la noche varada, pues su destino
Es regresar sin provecho de la liviandad
Que evoca el tiempo al pasar. Fue sólo
Castillos de nube, hábil en capturar el pasado
Y poseerlo, a través del daño. Y ahora la vía
Está clara para actuar linealmente hacia ese tiempo
En cuya masa corrosiva descubrió cómo respirar.

Mira nomás la mugre que has dejado,
Observa lo que hiciste.
Pero si éstos son remordimientos agitan sólo levemente
Los niños jugando después de la cena,
Promesa de la almohada y tanto más en la noche venidera.
Planeo quedarme aquí un rato
Pues estos son sólo momentos, momentos de perspicacia,
Y hay alcances por conseguir
Un último nivel de ansiedad que se funde
en el constituírse, como millas bajo los pies del peregrino.

JOHN ASHBERY - "Los bungalows"

Impacientes como nosotros mismos por que todos ellos se nos unieran,
La tierra no se alzaba aún a la vista: gaviotas habían barrido con las torres de gris acero
Por lo tanto era menos provechoso salir en búsqueda, ausente sobre de la tierra trémula
Que permanecer en relación inmediata con estas otras cosas –cajas, artículos de bodega, como sea que quieras llamarlos-
Cuya fijación era el precio de futuras revoluciones, de modo que sabías que esta batalla era la última.
Y aún la relación creciente, hinchada como un escenario en la brisa.

Son los mismos no cierto que lo son,
El paisaje presumido y el sueño del hogar
Porque hoy día la gente está toda nostálgica o durmiendo desesperada
Intentando recordar cómo estas formas rectangulares
Llegaron a ser tan extrañas y tan cercanas
Para crear una fachada de apacible conocimiento
En donde la juventud había envejecido, salmodiando y cantando himnos sabios
Que firmarán por la vejez
y así levantar el pasado a ser persuadido, y ser colocado en el suelo nuevamente.

La advertencia no es más que una h aspirada;
El problema está delineado por completo, como los fuegos artificiales montados en postes:
Tez del atardecer, las voces precisas del resto.
Durante clases de la Coca-Cola se hace evidente
Un ruido a la izquierda, y nos habíamos saltado una etapa que
La gran ola del pasado, agravada entre burlas,
Sumergió de igual manera a la idea y al no-soñador
En un falsete de luz estelar como “pureza”
Del diseño que ha sido la primera señal de peligro
Para echar por el W.C. la cuestión pegajosa y molesta –pfui!

¿Cómo se siente estar dentro y fuera al mismo tiempo,
La deliciosa sensación del aire contradiciendo y secretamente apoyando
La tibieza interior? Pero el terreno cuaja la consternación en que está escrita
Llevando hasta un paroxismo de locura y perdición
La sabiduría de estas generaciones.
Mira lo que le has hecho al paisaje—
El cubo de hielo, la aceituna—
Hay una perfecta coordinación tri-citadina de cosas
Extendiéndose a lo largo del río por ambos lados
Con el izquierdo para pensamientos sobre construcción
Que están siempre volviéndose hacia alpes y umbrales
Por sobre la marea de los otros, alimentando con una rosa sin gloria de musgo europea.

Muy pronto tendremos el placer de registrar
Un período de tergiversación unánime a este respecto
Y para hacer de ese gozo el mayor, vale la pena
A riesgo de una reiteración tediosa, dejar primero en constancia una protesta inapelable:
Un arte algo decadente, genio, inspiración para aferrarse a
Un imposible “calque” de la realidad que
“La nueva escuela de lo trivial elevándose sobre el campo de batalla,
Una cosa de aguas residuales y hojas enmohecidas”, y la vida
Chorreando va a través de los hoyos, como agua a través de un colador,
Toda en una misma dirección.

Tú que andabas sin rumbo y pensaste que todo se solucionaría si encontrabas uno,
¿Qué haces con esto? Sólo porque una cosa es inmortal,
¿Es esa razón suficiente para adorarla? La muerte, después de todo, es inmortal.
Pero te has ido a tus casas y has cerrado las puertas queriendo decir
Que no se discutirá más.
Y el río persigue su curso solitario
Con el cielo y los árboles excluídos del paisaje
Porque lo verde trae la desdicha –le vert porte malheur.
“El llano ausente en la montaña turbia
Precipita las lágrimas del triste como lluvia”.

Todo esto ocurría eternidades atrás.
Tu programa funcionó a la perfección. Incluso evitaste
La monotonía de la perfección dejando entrar ciertas fallas:
Una manera anticuada de comportarse, un forzado apretón de manos,
Una sonrisa distraída, aunque en realidad nada fue dejado al azar.
Cada detalle estaba terriblemente claro, como visto a través de una lupa,
O así le habría parecido a un observador ideal, a saber, tú mismo—
pues sólo tú podrías contemplarte tan pacientemente, desde lejos,
Tal como Dios contempla a un pecador camino a la redención,
Desvanecido de vez en valles, pero siempre en el camino,
Pues todo se concreta en algo, sin sentido o pleno de él
Como arquitectura, por lo planeado y luego abandonado al terminarse,
Para vivir luego, a la luz y sombra, una cierta cantidad de años.
¿A quién le importa lo que antes había ahí? No hay vuelta atrás,
Pues quedarse quieto es la muerte, y la vida es mantenerse en movimiento,
En movimiento hacia la muerte. Pero a veces quedarse quieto también es vida.

JOHN ASHBERY - "Más aventuras placenteras"

El primer año fue como la crema.
Luego el pastel empezó a traslucirse.
Lo que estaba bien, también, sólo que se olvida la dirección que tomas.
De pronto, te interesas por algo nuevo
Y no puedes decir cómo llegaste ahí. Entonces aparece la confusión
Aún desde la felicidad, como el humo-
Las palabras se tornan pesadas, algunas se vuelcan, otras las rompes.
Y los contornos desaparecen una vez más.

Demonios, es la historia de cualquiera,
Un viaje sentimental- “voy a emprender un viaje sentimental”,
Y lo hacemos, pero te despiertas bajo la mesa de un sueño:
Eres tú ese sueño, y es la séptima capa tuya.
No nos hemos movido una pulgada y todo ha cambiado.
Estamos cerca de un campo de tenis por la noche.
Nos perdemos en la vida, pero la vida sabe dónde estamos.
Siempre se nos puede encontrar con nuestros asociados.
¿No has querido siempre acurrucarte como un perro e irte a dormir como un perro?

En el sarpullido de las separaciones y las muerte3s (el nuevo giro),
También hay espacio para la erupción de lo vivo.
Cualquier cosa que suceda será altamente ingeniosa.
Ningún acre salvo la voluntad continua hoy en disputa,
Y las pinturas son las únicas cosas que parece nunca agotamos.

JOHN ASHBERY - "Paradojas y Oximorones"

Este poema tiene que ver con el lenguaje en un nivel muy simple.
Miralo hablarte. Miras tras una ventana
O simulas inquietarte. Lo tienes pero no lo tienes.
Lo pierdes, te pierde. Se pierden mutuamente.
El poema es triste porque quiere ser tuyo y no puede.
¿qué es un nivel simple? Es aquello y otras cosas,
Poniendo en juego un sistema de ellos. ¿Juego?
Bueno, sí, en realidad, pero lo considero juego a venir.
Algo más profundo y exterior, un patrón de roles soñados,
Como la división de la gracia estos largos días de agosto
Sin pruebas. Con final abierto. Y antes de que te des cuenta
Se pierde en el vapor y tic-tac de máquinas de escribir.
Se jugó una vez más. Creo que existes solamente
Para incitarme a hacerlo, a tu nivel, y entonces no estás
O adoptaste un diferente estado de ánimo. Y el poema
Me bajó suavemente a tu lado. El poema eres tú. 

JOHN ASHBERY - "Castigando el mito"

En un inicio resultó fácil, con la comprensión de la línea sombreada
Poniéndose al día a través de distintos paisajes antes de lograr
Quedar lejos de ti, para incidentalmente bendecirte
Escogiendo lo mejor para el caso, lo más apropiado,

Como la nieve pensándolo mejor y regresando
A ser cautelosa al respecto, para embellecer aquello, como si la vida fuese una fiesta
En la que el trabajo está hecho. Así nos contoneamos en nuestras separadas posiciones
Y permanecimos en ellas por cierto tiempo. Después de que algo ha pasado

Empiezas a verte a ti mismo como si te observaras en un escenario,
Apareciéndote a alguien. ¿Pero a quién? Ah, es justo eso,
El tener modales, y la mirada que resulta de tener un secreto
No es suficiente. Pero ese “no es suficiente” no debe ser lucido como un plumaje,

Para que se perciba fugazmente, aunque ¿entre quiénes podría ser visto? No he
Pensado estas cosas en años; ésa es mi fortuna.
A su tiempo incluso las rocas crecerán. Y si has acurrucado y protegido
Tu inocencia a menudo, ¿qué actitud será realmente tuya?

JOHN ASHBERY - "Mi erótico doble"

Dice él que no tiene ganas de trabajar hoy.
Es justo por lo demás. Aquí en la sombra
Detrás de la casa, protegido de los ruidos callejeros,
Uno puede repasar toda clase de viejos sentimientos,
Desechar algunos, mantener otros.
…....................................................El juego de palabras
Entre nosotros se hace muy intenso cuando hay
Menos sentimientos alrededor para confundir las cosas.
¿Otra ronda? No, pero lo último
Que siempre te encuentras diciendo es encantador, y rescátame
Antes de que la noche lo haga. Estamos a flote
En nuestros sueños como sobre una balsa de hielo,
Acribillada con preguntas y fisuras de luz estelar
Que nos mantienen despiertos, pensando en los sueños
Mientras suceden. Alguna ocurrencia. Lo dijiste.

Lo dije mas lo puedo ocultar. Pero elijo no hacerlo.
Gracias. Eres una persona muy agradable.
Gracias. También tú.

JOHN ASHBERY - "Y Ut Pictura Poesis es su nombre"

Ya no puedo decirlo de esa manera.
Preocupado por la belleza tienes que
Aparecer en lo abierto, en un claro,
Y descansar. Desde luego cualquier cosa inusual que te suceda
Estará bien. Pedir más que esto sería extraño
Para ti, tú que tienes tantos amantes,
Gente que te admira y que está deseosa
De hacer cosas por ti, pero crees
Que no es correcto, que si en verdad supieran que tú...
Basta de autoanálisis. Ahora,
Acerca de qué colocar en tu poema-pintura:
Las flores siempre son bonitas, particularmente delphinium,
Nombres de chicos que una vez conociste y sus trineos,
Cohetes estelares están bien-¿Todavía existen?
Hay un montón de otras cosas de similar calidad
A esas que he mencionado. Ahora uno debe
Encontrar unas pocas palabras importantes, y un montón en tono menor,
De sonido aburrido. Ella se me acercó
A punto de comprar su escritorio. De pronto la calle
Fue plátanos y el estruendo de instrumentos japoneses.
Testamentos monótonos fueron esparcidos. Su cabeza
Se trabó en la mía. Éramos un columpio. Algo
Debe apuntarse acerca de cómo esto te afecta
Cuando escribes poesía:
La extrema austeridad de una mente casi vacía
Topando con lo exuberante, el follaje a lo Rousseau de su deseo a comunicar
Algo entre los respiros, aunque sólo sea por el propósito
De otros y sus deseos de entenderte y abandonarte
En busca de distintos centros de comunicación, para que la comprensión
Pueda empezar, y al así hacerlo desaparezca.

JOHN ASHBERY - "Sentimientos confusos"

Un placentero olor a salchichas fritas
Ataca los sentidos, junto a una vetusta, casi invisible
Fotografía de lo que parecen ser chiquillas holgazaneando alrededor
De un viejo cazabombardero, joya de 1942, aproximadamente.
¿Cómo explicarles a estas chicas, si esto es lo que en verdad son,
Estas Ruths, Lindas, Pats y Sheilas
Acerca del vasto cambio que ha acontecido
En el tejido de nuestra sociedad, alterando la textura
De todas las cosas que hay en ella? Y sin embargo
De alguna forma, ellas dan la impresión de saber, sól
Que es tan difícil entenderlas, es difícil descubrir
Exactamente qué clase de expresiones están empleando.
¿Cuáles son sus pasatiempos, chicas? Ah, caray,
Una de ellas diría, este tipo es demasiado para mí.
Continuemos y salgamos, rumbo a algún lugar
En medio de los cañones de las tiendas de vestidos
A una pequeña cafetería y bebamos un café.
No estoy ofendido de que estas criaturas (esa es la palabra)
De mi imaginación me tengan tan poca estima,
Me den tan escasa importancia. Son parte de una complicada
Rutina de seducción, de todos modos, no hay que dudarlo. Pero
….¿Este cotorreo
de la tienda de vestidos? Seguro que es el sol de California
Castigándolas a ellas y al viejo baúl sobre el cual
Se han tumbado, destiñendo sus insignias del pato Donald
Hasta el punto extremo de legibilidad.
Tal vez mentían pero lo más probable es que
Sus pequeñas inteligencias no hayan podido retener mucha información.
Ni siquiera un solo hecho, quizá. Por eso es que
Ellas creen estar en Nueva York. Me gusta la forma
En que miran, se comportan y sienten. Me pregunto
Cómo se volvieron así, pero no voy
A desperdiciar más tiempo pensando en ellas.
Ya las he olvidado
Hasta cierto día en un futuro no demasiado distante
En el que nos encontraremos posiblemente en la sala de un moderno aeropuerto,
Ellas tan sorprendentemente jóvenes y frescas como cuando esta foto fue tomada
Pero llenas de ideas contradictorias, estúpidas como también
Valiosas, pero inundando toda la superficie de nuestras mentes
Al balbucear sobre el cielo, el clima y los bosques del cambio.

JOHN ASHBERY - "El pintor"

Sentado entre el mar y los edificios
El disfrutaba pintando un retrato del mar.
Pero al igual que los niños que imaginan que una oración
Es meramente silencio, aguardaba que su tema
Se abalanzara a las arenas, y, apoderándose de una brocha
Pintara su propio retrato en el lienzo.

Así nunca hubo pintura en su lienzo
Hasta que la gente que vivía en los edificios
Lo puso a trabajar: “intenta emplear la brocha
Como medio para un fin. Elige, para un retrato,
Algo menos furibundo y amplio, y más acorde en tema
Con el temperamento de un pintor, o quizá, una oración.

¿Cómo podría explicarles su oración
De que la naturaleza, no el arte, debía usurpar el lienzo?
Escogió a su esposa para un nuevo tema,
Haciéndola inmensa, semejando derruidos edificios,
Como si, olvidándose de sí mismo, el retrato
Se hubiese expresado propiamente sin la brocha.

Ligeramente entusiasmado, bañó su brocha
En el mar, murmurando una sentida oración:
“Alma mía, cuando pinte este próximo retrato
Deja que seas tú quien inunde el lienzo”.
Las noticias se esparcieron como reguero de pólvora por los edificios.
Él había regresado al mar como tema.

¡Imagínense a un pintor crucifijado por su tema!
Demasiado extenuado incluso para levantar su brocha,
Provocó en algunos artistas balanceados de los edificios
Una socarrona alegría. “No tenemos una oración
Ahora, de tanto ponerse uno mismo en el lienzo,
O de hacer que el mar pose para un retrato”.

Otros lo proclamaron un autorretrato.
Finalmente todas las indicaciones de un tema
Empezaron a desvanecerse, dejando el lienzo
Perfectamente blanco. Él depuso la brocha.
Enseguida un aullido, que era también una oración,
Se irguió desde los atestados edificios.

Lo arrojaron, al retrato, desde el más alto de los edificios,
Y el mar devoró el lienzo y la brocha
Como si el tema hubiese decidido permanecer una oración.

JOHN ASHBERY - "Ilustración"

I

Una novia estaba sentada en la cornisa
Alta sobre la ciudad. Los ángeles

Combinaban sus plegarias con aquellas
De los policías, rogándole que bajase.

Una señora prometió ser su amiga.
“No quiero una amiga”, respondió.

Una madre le ofreció un par de pantis
Arrancados de sus propias piernas. Otros le trajeron

Pequeñas porciones de fruta y caramelos,
El hombre ciego todas sus flores. Si alguno

Pudo ser considerado exitoso, lo fueron todos,
Porque la escena sería una ceremonia

Que era lo que ella buscaba. “Deseo
Monumentos”, dijo. “Deseo moverme

Figurativamente, como las olas acariciando
Las desconsideradas playas. Ustedes personas que conozco

Me ofrecerán todas las bondades
Que no necesito. Pero por favor recuerden

Que morí aceptándolas”. Con esto, el viento
Descolgó su voluminoso hábito, y desnuda

Como el huevo de un ave roc, se deslizó suavemente hacia abajo
Lejos de la ternura de los ángeles y las mentes de los hombres.




II

Mucho de lo que es bello debe ser desechado
para que nos igualemos a una más alta

Impresión de nosotros mismos. Las polillas ascienden sobres las llamas,
Lástima, sólo desean ser el fuego:

Ellas no disminuyen nuestra altura.
Nosotros centelleamos bajo el peso

De la indiscreción. Pero, ¿cómo podíamos dilucidar
Aquello de la verdad que conocemos, era acaso

La sombría vestidura? Pues esa noche, misiles suspiraban
Elegantemente sobre la ciudad, y había banquetes:

¡Hay tanto en ese instante!
Tanta disposición por las llamas,

Podríamos habernos elevado sobre la tierra, observando su brillo
En alto, envuelta en su toga de relucientes hojas.

Pero ella, por supuesto, sólo fue una efigie
De indiferencia, un milagro

No hecho para nosotros, como las hojas no son parte
Del invierno, porque es el fin.

JOHN ASHBERY - "Eco tardío"

Solos con nuestra locura y nuestra flor favorita
Vemos que no hay de veras nada acerca de qué escribir.
O más bien, es necesario escribir acerca de las mismas cosas
De la misma manera, repitiendo las mismas cosas una y otra vez
Para que el amor continúe y sea gradualmente diferente.
Las colmenas y las hormigas tienen que ser reexaminadas eternamente
Y el color del día registrado
Cientos de veces y variado de verano a invierno
Para que se enlentezca el ritmo hasta una auténtica
Sarabanda y se entrevere allí, vivo y reposado.
Sólo entonces la falta de atención endémica
De nuestras vidas puede enroscarse alrededor de nosotros, amistosa,
Y con un ojo puesto en esas largas sombras teñidas y afelpadas
Que hablan tan hondo a nuestra falta de preparación y
Conocimiento acerca de nosotros mismos, los motores parlantes de nuestro día.

JOHN ASHBERY - "Soneto Azul"

Hace mucho que entonces empezaba a aparecer como ahora
Pero ahora no es sino la salida a un camino nuevo aunque todavía
Indefinido. Aquél ahora, el visto una vez
Desde lejos, es nuestro destino
No importa lo que pase. Es
El pasado presente del que están hechas las facciones de nuestra
cara,
Las opiniones nuestras. Somos a medias eso y no
Nos importa la otra mitad. Vemos
Lo suficiente hacia adelante para que el resto de nosotros
Resulte implícito en los alrededores en penumbra.
Sabemos que esta parte del día llega cada día
Y nos parece que, si tiene algunos derechos, igual
Nosotros tenemos derecho a considerarnos nosotros mismos en la
medida
En que somos en él y no en otro día u
Otro lugar. El tiempo nos favorece
Al tiempo que se favorece, pero sólo
Mientras no hayamos cedido eso pocos centímetros, espectro
Del devenir antes que el devenir pueda ser visto,
O venga a significar todas las cosas que parece querer decir ahora.
Las cosas de las que se iba a hablar
Ya llegaron y se fueron pero son recordadas aún
Como recientes. Hay un grano de curiosidad
En la base de cada una, que desenrolla.
Un signo de interrogación como otra ola en la arena.
Cuando llega para otorgar, para arruinar lo que teníamos,
Hemos, nos damos cuenta, ganado o sido ganados
Por lo que pasaba por allí, luminoso con el aura
De las cosas apenas olvidadas y revividas.
Cada imagen encuentra su sitio con la calma.
De quien no tiene muchos, justo los que necesita.
Vivimos en el suspiro de nuestro presente.
Si esto es todo lo que vamos a recibir
Tal vez podamos re-imaginar la otra mitad, deduciéndola
De la forma de lo que es visto, insertándola
En su idea de cómo deberíamos
Proceder. De todos modos sería trágico encajar justo
En el espacio creado por nuestro no llegar todavía,
Pronunciar el discurso que corresponde allí,
Porque el progreso ocurre al reinventar
Tales palabras a partir de nuestra pálida memoria de ellas,
Violando ese espacio para
Dejarlo intacto. Así y todo
Somos de por aquí, y nos hemos movido una distancia
Considerable; nuestro pasar es una fachada.
Pero nuestra comprensión de él se justifica.

JOHN ASHBERY - "Estas ciudades lacustres"

Estas ciudades lacustres crecieron de la aversión
Hacia algo olvidable, si bien resentidas con la historia.
Son el producto de una idea: que el hombre es horrible por ejemplo,
Aunque éste sólo sea un caso.

Ellas emergieron hasta una torre
Controlaron el cielo, y con artificios resbalaron
Hacia el pasado en busca de cisnes y palmeantes ramas,
Ardiendo, hasta que todo ese odio fue transformado en un estéril amor.

Quedas así con una idea de ti mismo
Y la sensación del ascendente vacío de la tarde
Que deben ser atribuidos a la vergüenza de otros
Los que vuelan junto a ti como faros.

La noche es un centinela.
Gran parte de tu tiempo ha sido ocupada por juegos creativos
Hasta ahora, pero tenemos planes que te incluyen totalmente.
Habíamos pensado, por ejemplo, en enviarte al centro del desierto.

A un violento mar, o el hacer que la proximidad de los otros sea aire
Para ti, presionándote de regreso hasta un alarmado sueño
Como la brisa del mar saludando el rostro de un niño.
Pero el pasado ya está aquí, y tú estás protegiendo un proyecto privado.

Lo peor no ha terminado, sin embargo sé
Que estarías feliz acá. Por la lógica
De tu situación, que es algo que ningun clima puede estropear.
Tierno e indiferente por momentos, tú ves

Has construido una montaña de algo,
Prodigando pensativamente toda tu energía hasta este único momento,
Cuyo viento es el deseo almidonando un pétalo,
Cuya decepción estalló en un arco iris de lágrimas.