Toda desnudez es mediocre si se está a
solas,
mediocre la alegría,
insuficiente si no es en el cuerpo
amado.
Humillante es toda pasión si no hay manos
para besar
ni recuerdos para roer.
Sufrir por amor es paz,
atolondrarse en los resquicios de un
amor
como la memoria primaria,
como la necesidad primaria
y ahogarse por lo inocuo de un
deseo.
Protuberante es el amor,
camafeo tras la piel que no se deja
ver.
La rabia es la parte más febril de los
amantes,
terrible es el amor, terrible
y cada vez es vez primera.
Amar es dejarse devorar,
es toda ausencia de sigilo,
amar no es para amantes,
amar es para astronautas
y para personas con pies en
tierra
y cabeza en el espacio que ocupan las
dudas.
Una vez más como caída en
desgracia,
ardiente la pálida luz de las palabras
que convoco,
la sensatez no ha de ser mi mejor
aliado,
presta a todo lo dicho
alimento con alfabetos a las
esperanzas
que mueren en mi casa
¡Estoy perdida!
Retorno,
el amor ha sido el mayor de mis vicios.
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